Teatro: Vil Metal

Los protagonistas de Vil Metal: Ana Clara Schauffele, Federico Mivervini y Marcelo Saltal, con dirección de Maxi Rofrano

Si todo tuviera que cambiar en una noche, seguramente el momento previo y la impresión posterior serían la de una tormenta tropical que aparece de la nada y que luego de haber terminado deja una calma enrarecida entre el caos que causó. Y así podríamos hablar de Vil Metal, que bajo la dirección de Maxi Rofrano nos lleva a una casa del conurbano, hogar de una pareja joven con un hijo bebé y en una noche tan particular para todas las casas argentinas como es la del 24 de diciembre, plena fiesta por la navidad.
  La obra pone sobre la mesa más de una problemática concreta y actual: el sentimiento de estar estancado en una situación, sin posibilidades de progresar, y el hasta dónde uno se arriesgaría para poder cumplir un sueño que lo saque de esa situación. Así es como Sil y Rama, interpretados por Ana Clara Schauffele y Federico Minervini, desarrollan esa tormenta en el living de su casa: los sueños y las decepciones de una realidad que ninguno imaginó hace que ambos se planteen irse del hogar en busca de un futuro mejor, de buscar la realización de sus sueños.
  Las actuaciones nos convencen e introducen en el contexto: Sil y Rama están frustrados, cargan con un pasado y el presente los abruma. En la noche de navidad ambos ya tienen decidido qué van a hacer con su futuro, y esa resolución es irse del hogar. La intervención de Mono, amigo de Rama interpretado por Marcelo Saltal, ayuda a los protagonistas a explicarse, es un interlocutor entre el pasado de los personajes, el presente y lo que podría ser el futuro inmediato.
  La obra divierte, hace reír, pero también deja al público reflexivo. ¿Qué habrá sido de esa tormenta? Pueden descubrirlo los sábados a las 23 horas en el Teatro Vera Vera, ubicado en Vera 108(Villa Crespo).

Despertar de mambo

Imagen tomada en Madrid, entre el 10 y el 20 de abril de 2018 en el barrio de La Latina.

Caminaba por Madrid menos de un kilómetro al norte de la Gran Vía y a unas pocas calles de distancia del Río Manzanares. Para un nativo de Buenos Aires como yo, estas calles y sus angostos balcones que más que eso son ventanales con cornisas ornamentadas en fachadas antiguas nada descuidadas remiten al barrio de San Telmo - remite en verdad a la Avenida de Mayo - donde en una fantasía megafoneana* imagino un hipotético lugar para vivir, ya como ciudadano argentino o como neo-madrileño en un simulacro de exilio cuando a mi regreso las ciudades europeas sean sólo fotos, recuerdos y distancia.

  Recuerdo haber levantado la cabeza y haber visto a una chica en un balcón, acodada sobre la enana baranda de hierro, fumando. Yo era un nene con la boca entreabierta observando - descubriendo - a una mujer joven fumando en el balcón de un primer o segundo piso, ya no recuerdo, y mirando su ropa nada sugerente de entrecasa.

  Por un momento quise ser esa mujer; quise ser esa mujer y sentir mis manos sosteniendo el cigarrillo que llevaría a mi boca y apoyar suavemente los labios secos en el filtro, aspirar apenas y sentir cómo se infla mi pecho y sentir mis tetas, y también sentir cómo no las aprieta el corpiño y rozan la tela de la camiseta. Quería ser esa mujer y estar vestido o vestida como ella; y verme, pero verme a mí misma con los ojos y desde la perspectiva de ese muchacho en la calle con la boca algo abierta, y después entrar al apartamento y verme desnuda; desnuda como yo sola podría verme.

*Alusión a la novela "Megafón, o la guerra" de Leopoldo Marechal. Al escribir el texto el autor había emprendido un viaje de algunos meses por Europa, inspirado en parte por esta novela, y a los últimos días escribe de ese viaje escribe este texto. Previo al viaje, el autor se identificó con una frase en la novela que hablaba sobre Megafón expresando su deseo de viajar: "[...]¡Viajar!¿Cómo y a dónde? Megafón no me lo dijo, pero en el bar del club y entre ruidosas muchachadas advertí que todo él ya era una gran ausencia y una temible lejanía.[...]".

Teatro: Madre Amadísima

Viajar de Buenos Aires a Andalucía de fines del siglo XX consta de ir a una sala de teatro en la Avnida Corrientes y, escalera de por medio, presenciar cómo un hombre en la soledad del escenario y el señalamiento de las luces nos habla con un impecable acento andaluz. Pero este hombre no sólo nos transporta con el acento, sino que nos representa un pedazo de la región española: viste a una virgen para para las procesiones de Semana Santa(junto con las ferias de abril, la Semana Santa modifica totalmente la rutina de toda España), asume la impronta del carácter andaluz y nos relata una vida con una familia y una historia que son las que muchos andaluces quizá hayan vivido durante el siglo pasado.

  "Madre Amadísima es más que una obra de teatro, y uno de los factores por los que trasciende esa instancia es la excelente actuación de Oscar Giménez, que nos hace adentrarnos en el relato testimonial de un homosexual y su juventud durante y en los últimos años de la dictadura de Francisco Franco.

  En un siglo donde la homosexualidad fue explícitamente ilegal bajo la Ley de Vagos y Maleantes de 1954, incluyéndola en la delincuencia, y que posteriormente, en 1970, bajo la "ley de peligrosidad y rehabilitación social" asignó a instituciones de salud mental la nefasta tarea de "tratar y curar la homosexualidad", Oscar Giménez se pone en la piel de Alfredito, un andaluz homosexual de familia humilde de pueblo, y nos narra los recuerdos de su personaje a lo largo de su vida: la relación con sus padres, su sexualidad, la discriminación de la que fue víctima y el contexto español de aquella época.

  Mientras en su labor de modista viste a la Virgen para las procesiones de la Semana Santa, Alfredito habla de su madre, una mujer cojonuda - de carácter - y de la conflitiva relación entre él y su padre. Pero lo que hace que la historia sea realmente un testimonio es la credibilidad que Oscar Giménez logra con el personaje: un acento andaluz impecable y un amaneramiento creíble, no exagerado.

  El guión es muy rico en contenido. Alfredito no sólo se descubre, sino que cuestiona; cuestiona el bien y el mal, cuestiona la institución de la iglesia, a sus integrantes y los conceptos que ésta lleva como valores. Desde la niñez, nos muestra su relación con los demás niños y cómo descubre su sexualidad, al mismo tiempo que también nos muestra el sometimiento de tener que esconderse, la situación de homosexuales formando matrimonios heterosexuales para cumplir con la idea de normalidad y rectitud moral.

  Con el pasar de los años recorremos el relato en primera persona de Alfredito su paso por el servicio militar, el trato a los homosexuales, la muerte de Franco, la transición a la adultez y las ganas de poder hacer su vida y poder enamorarse apostando a una relación pese a la discriminación de parte del Estado y la sociedad, la búsqueda de un lugar donde ser aceptado y el choque con los partidos políticos de la época.

  "Madre Amadísima" lleva a los espectadores a la España de Franco, a la Andalucía de la segunda mitad del siglo XX y nos provee de un testimonio artístico que, como si fuera un retrato, nos exhibe una de las varias facetas del franquismo y su huella.

Pueden presenciar el espectáculo todos los miércoles a las 20:30 en el Teatro Buenos Aires, Rodríguez Peña 411(esquina Avenida Corrientes).